«ВИМ-авиа» здесь не летит, бредут, спотыкаясь, олени...

Я помню тот порт Магадан,
Толпу отпускную у трапа
И крик: «Я вам место не дам!
За что задержали, сатрапы?!».

От давки трещали бока,
Опять никуда не летите?
И бледный лицом, как зека,
Народ заполнял накопитель.

Старатель, намывший здесь шлих,
Отдал бы что есть без утайки,
Но как разделить на двоих
Одну самолетную пайку?

Уставший, как вохра, макбук
Страницей застывшей рябою
Ловил снова новость, но звук
Нам не доносил в небе боинг.

Я знаю, меня ты не ждешь,
Меня позабыла ты просто,
Ты мне самолет не пришлешь,
А скажешь, что ждешь ты банкротства.

Шесть тыщ километров пути,
Лишь тундра и нету селений,
«ВИМ-авиа» здесь не летит,

Бредут, спотыкаясь, олени...

Будь проклята ты, Колыма,
Что названа цехом валютным,
Уже подступает зима
Со стужею дикой и лютой.

Полмесяц и станет здесь лед
Над этой Нагаевской бухтой,
Пришлите скорей самолет,
А то здесь замерзну и ухну...